O meu lado esquerdo
Momento de intervenção social:
Viagem até 1998, ano do final do curso. Depois de quatro anos a queimarmos as pestanas [ou nem tanto, mas isso não interessa nada] e de obtermos aprovação em todas as cadeiras, tínhamos que pedir o certificado de habilitações literárias para concorrermos a qualquer trabalho. A nossa digníssima Faculdade obrigava-nos, para pedirmos o dito certificado, a pedir o diploma de curso. Apesar de ser coisa para a qual I couldn't care less, o pedido do diploma era obrigatório. Sem ele, não podíamos provar que éramos licenciados em Ciências da Comunicação pela Universidade Nova de Lisboa.
O problema é que o diploma custava 20 e tal contos [na moeda antiga]. Quando está pronto? «Daqui a quatro anos», respondia a senhora da secretaria. Que abuso. Eu nem queria o diploma.
Agosto de 2006. Ao mudar de casa pela enésima vez [eu, prostituta da habitação, me confesso], encontrei o recibo do diploma, os tais 20 e tal contos [na moeda antiga] que não queria mas tive de pagar. Dirigi-me à secretaria da nossa digníssima Faculdade e esperei pelo documento. «Ainda não está pronto». «Mas eu acabei o curso há oito anos». Azar, volte para o ano.
Isto é uma vergonha. Vou escrever uma carta ao reitor. Mas acho que não vão ligar nenhuma.
Viagem até 1998, ano do final do curso. Depois de quatro anos a queimarmos as pestanas [ou nem tanto, mas isso não interessa nada] e de obtermos aprovação em todas as cadeiras, tínhamos que pedir o certificado de habilitações literárias para concorrermos a qualquer trabalho. A nossa digníssima Faculdade obrigava-nos, para pedirmos o dito certificado, a pedir o diploma de curso. Apesar de ser coisa para a qual I couldn't care less, o pedido do diploma era obrigatório. Sem ele, não podíamos provar que éramos licenciados em Ciências da Comunicação pela Universidade Nova de Lisboa.
O problema é que o diploma custava 20 e tal contos [na moeda antiga]. Quando está pronto? «Daqui a quatro anos», respondia a senhora da secretaria. Que abuso. Eu nem queria o diploma.
Agosto de 2006. Ao mudar de casa pela enésima vez [eu, prostituta da habitação, me confesso], encontrei o recibo do diploma, os tais 20 e tal contos [na moeda antiga] que não queria mas tive de pagar. Dirigi-me à secretaria da nossa digníssima Faculdade e esperei pelo documento. «Ainda não está pronto». «Mas eu acabei o curso há oito anos». Azar, volte para o ano.
Isto é uma vergonha. Vou escrever uma carta ao reitor. Mas acho que não vão ligar nenhuma.
publicada por Telescópio às
10/26/2006 05:03:00 da tarde
2 Comentários:
Queres um conselho? Diz que vais fazer um mestrado/doutoramento fora do país e que precisas do diploma, mas como a faculdade ainda não teve tempo de o fazer pede-lhes um papel que diga que só daqui a quatro anos é que ele estará pronto. Aposto contigo que numa semana te darão o diploma...
VERGONHA! Eu quero é os meus 20 contos de volta. Ricardo, se quiseres uma assinatura adicional na carta/reclamação, conta com o meu autógrafo.
Enviar um comentário
Subscrever Enviar feedback [Atom]
<< Página inicial